La escritura, centro del deseo que provoca pánico: Sarah Kane

La escritura, centro del deseo que provoca pánico: Sarah Kane

Sarah Kane

Por una coincidencia de buscar obras para una clase de Británica, me encontré con la historia de Sarah Kane, escitora Británica nacida en Esexx en el año 1971. Su vida fue realmente corta, enseguida me motivé a saber de ella. Como dije antes, su período de vida no duró más de 28 años, que luego culminó un Febrero del año 1999, es decir hace poco... Parece mentira que aun hoy día no haya una educación en cuanto a los trastornos, pues se entiende que en siglos pasados no existieran logros y estudios en la medicina, pero por Dios, ya pasamos el Milenium...No es posible que de verguenza admitir que estas visitando a un psquiatra, jaja ahora le llaman Psicoanalista. En fin, hoy día vas a cualquier consultorio de X rama y los Doctores, su mayoría (tengo que generalizar) no te explican para qué demonios es la medicina que te mandan, ni sus efectos ni nada...Imagínense un trastorno... Peor porque no te explican de donde provino, cómo surgió, por qué persiste ni nada, y hasta hay veces que ni siquiera te dan el nombre del piaso sipote de trastorno que tengas...

Me voy al mundo literario otra vez...a muchos le han pasado esto que narro, por nombrar a uno rápido: Virginia Woolf, ella nació con un trastorno hereditario, en el cual en esos años le atribuían el nombre de "Fiebre rematoidea" pero que rayos, eso no tenía nada que ver, luego se dieron cuenta que experimentaba muchas depresiones, entonces la llamaron "Maníaco depresiva" y boom...saben como se le dice ahora? "Trastorno Bipolar" y más encima posee tipologías jejje que bárbaro...y bueno pues esta gran literata se suicidó sin saber que le sucedía...

Igual le pasó a sarah Kane, decidió ponerle fin a su vida a sus 28 años, ella si experimentó con los famosos psicoanalistas, pero estos no le explicaron los síntomas, ni los meses que debía esperar para sentirse mejor, y tampoco le dijeron que es una enfermedad que no se quita y que por eso debía permanecer tranquila, aceptandose tal como es y esperar los resultados del diazepam y Fluoxetina...que bárbaro de allí su obra "4:48 Psychosis" que era realmente a donde quería llegar... Fue una obra bastante atropellada, en ella su análisis consta en que a esa hora, 4:48 de la tarde se termina el efecto del antidepresivo en la sangre, y por ende la seratonina en el cerebro se empieza a derramar y recurres a la ansiedad y alucinaciones...Por consiguiente llegas a la etapa final, el suicidio...

Les dejo un pequeño estracto:

- A las 4 y 48

cuando la lucidez me visita

durante una hora y doce minutos vuelvo en mí.

Pasada esa hora estaré otra vez ida,

marioneta a pedazos, ridícula chiflada.

Ahora estoy aquí y logro verme

pero cuando soy raptada por bajas ilusiones de felicidad

el horrible hechizo de este motor de magias,

no logro tocar mi verdadero yo.

¿Por qué me crees en esos momentos y no ahora?

Recuerda la luz y cree en la luz.

Nada es importante a estas alturas.

Deja de juzgar por las aparencias, da un juizo objetivo.

- Tranquila. Pronto estarás mejor.-

Tu escepticismo no sana a nadie.

No me mires.

Las Flores del Mal

MUJERES CONDENADAS

(Charles Baudelaire)

Como un rebaño pensativo sobre la arena acostadas,entornan los ojos hacia el horizonte marino,y sus pies que se buscan y sus manos enlazadastienen dulces languideces, amargos escalofríos.

Unas, corazones que aman las largas confidencias,en el corazón de los bosques y junto a los arroyos,deletrean el amor de las tímidas infanciasy marcan en el tronco los jóvenes arbolillos;

otras, como hermanas, andan lentas, graves,a través de las rocas llenas de apariciones,donde san Antonio vio surgir como lavas,desnudo el seno, a sus purpúreas tentaciones.

Las hay que a la lumbre de resinas goteantes,en el hueco mudo de los viejos antros paganos,te llaman en socorro de sus fiebres aullantes,¡oh Baco, adormecedor de viejos remordimientos!

Y otras, cuya garganta gusta de escapularios,que, ocultando un látigo bajo sus largos vestidos,mezclan en la noche oscura y los bosques solitariosespuma del placer y lágrimas de la tortura.

¡Oh vírgenes, oh demonios, oh monstruos, oh mártires!,grandes espíritus negadores de la realidad,buscadores de lo infinito, devotos y sátiros,ora llenos de furor, ora llenos de llanto,

vosotras, a las que en vuestro infierno mi alma os [ha seguido,pobres hermanas, os amo tanto como os compadezcopor vuestras dolorosas tristezas, vuestra sed no saciada,y las urnas de amor que llenan vuestro corazón.